Он сидел прямо передо мной, в мягком полумраке комнаты, душное летнее солнце пробившиеся меж щелью жалюзей падало на поля его чёрной шляпы. Интересно было ли ему жарко, когда он шёл ко мне. Ведь в лето в нашем городке порой очень знойное, а он весь в чёрном, в плаще, в шляпе, в чёрных брюках. Хотя ради моих денег неудобствами можно и пренебречь. Кто он? Обычный банкир или клерк, а может быть почтальон, продавец в аптеке, грузчик, дворник или садовник у местного богача. Это неважно, важно лишь то, что дуло его пистолета, было направлено мне между глаз. С его лица что-то капало. То ли пот, то ли кровь, а может он плакал? Плакал жалея меня, меня человека которого ненавидят, но подчиняются, которого просят, молят, умоляют выслушать, дают взятки за услуги… Его рука трясется, он нервно всхлипывает, орёт чтобы я не двигался. Интересно он выстрелит? Правой рукой я нащупываю кобуру под столом, медленно и бесшумно достаю пистолет, стараясь, двигать только кистью, чтобы мои движения не были видны. Щелчок предохранителя, его нервы не выдерживают, он стреляет…Пуля врезается в мою переносицу, моя шляпа отлетает к стене, голова запрокидывается назад, я даже не успел закрыть глаза как у меня появилась дырка между глаз. Наверное мне бы понравилось как она дымится, это забавно. Но запах…вы когда ни будь нюхали свежепростреленую голову, да и комнату придется хорошенько помыть, огромная карта за мной вся запачкана моей кровью и мозгами. И как в такой голове было столько мозгов. Свет в конце коридора, полёт души это всё неправда, там нет ничего пустота, нет ни ада, ни рая, нет ни телохранителей стреляющих в упор из дробовика в моего убийцу, нет ни его внутренностей на моём дубовом столе, ни мух над моим телом, нет моего шикарного гроба и мраморного памятника. Только последнее мгновение, щелчок предохранителя и дырка в меду глаз…
прям вестерн блядь@)@)